where is your identity ?
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❝ Mademoiselle Bartholomew ? ❞ Toujours aucune réaction. Je poussais un long soupir tout en regardant avec peine mon diplôme de psychologie, qui était accroché au mur juste en face de moi. Bon sang, si je n'arrive pas à la faire parler, on va vraiment finir par croire que j'ai eu mon diplôme dans une pochette surprise. Bon allez, en avant pour la quarante-cinquième tentative. ❝ Mademoiselle Bartholomew, vous savez, vous pouvez me parler en toute liberté. Mon métier n'est pas de vous juger mais, de vous écouter. ❞ Elle releva la tête pour enfin me daigner un regard. C'était le moment d'afficher un sourire enclin à la confiance et des yeux vomissant la sollicitude. Je hais ce métier, nom de dieu. ❝ Vous promettez de ne pas en parler à ma mère ? ❞ C'était donc le jugement de sa mère qui l'effrayait, au point de ne pas ouvrir sa petite bouche durant toutes ces heures passées ici. ❝ Je te le promets. ❞ Quel merveilleux hypocrite tu es, Caleb. ❝ Et bien... Je... Je ne sais vraiment pas comment commencer. ❞ On n'est pas sorti de l'auberge. ❝ Commence de la manière qui te semble la plus confortable. ❞ Elle se redressa quelque peu, joua avec ses doigts pendant quelques minutes et releva la tête soudainement. ❝ Je crois que je suis la réincarnation de l'écrivain John Tolkien. ❞ LA SUITE

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