Il avait pas beaucoup de souvenirs de Londres. En vérité il en a presque aucun … Il a l’impression d’avoir tout oublié avant Tewkesburry, avant … avant tout cela. Il se souvient qu’ils ont dû déménager, quitter un Londres étouffant pour sa mère et lui. Sa mère, cette putain de dépressive qui a été obligée d’arrêter son job pour arrêter de pleurer toute la journée. Mais qu’est-ce qu’elle l’énerve à pleurer toute la journée ou à avoir ces yeux rouges, ce regard vide. C’est tellement énervant. Il comprendra jamais pourquoi son père la console encore, pourquoi il a des gestes tendres envers cette minable loque. C’est d’un ridicule. Alors bon, soit, la capitale n’allait pas aider à son rétablissement, et puis de toute manière Clemens n’avait pas vraiment d’amis à Londres. Ca se voyait, ça se sentait qu’il y était mal. En fait, ce seul endroit où il était bien c’était dans sa chambre. Ou plutôt dans cet atelier où on trouvait des milles et des cents de potterie. Il n’a pas de souvenir de Londres, de ces grandes rues, de ces avenues, de tout ce qu’il y a de magnifiques et d’incroyable à y voir. Il ne se souvient que de son immense chambre, beaucoup trop grande pour être dans un de ces petits appartement du centre Londonien. Sa chambre envahie de sculpture en tout genre. Il se souvient qu’il passait des nuits et des nuits à parfaire ce qu’il créait.  Encore et encore, et ça le rendait si souriant. Bizarre aussi, mais bon, son père s’extasiait avec sincérité, sa mère prenait peur devant certaines des plus étranges sculptures. Bon ils ont dû quitter cette grande chambre à potterie, laissant une odeur rance dans l’air. Il a pris ses valises, a regardé encore une fois son sanctuaire pendant quinze ans. Et ce sont ses seuls souvenirs avant quinze ans.

Avant cette petite maison perdue dans la lande de Gloucester … Ouai, elle a des tuiles rouges sang, mais le sang a coulé pour laisser place à une couleur brune et terne. Délavée, la pluie qui tombe en rafale sur un toit. Les tuiles sont recouvertes de mousse noir ou vert forêt. Ca leur donne un petit charme ancien et surtout terrifiants. Des murs gris, terreux, sales. Il y a aussi, sur cette maison, des petites fenêtres à la peinture délicieusement écaillée. Tout ça donne un certain cachet à cette vieille bicoque perdue au milieu de la lande. On lui avait promis un atelier beaucoup plus grand, où il pourrait tailler des pierres immenses, et son père avait donné sa parole qu’il lui trouverait de grands blocs de pierre pour qu’il s’essaie à des choses plus grandes. Un sourire sincère avait illuminé son visage. Et donc, sa nouvelle vit avait commencé au milieu de cette lande, dans un été accablant de chaleur. Sa mère ne sortait pas de la journée, tandis que lui semblait revivre au milieu de cet immense espace. Tout ça rien que pour lui. La campagne, encore, il pouvait courir sans croiser d’immeubles ! Cet été, et tous ceux qui ont suivi, toutes ses vacances, tous ses jours de libres se sont toujours disposés de la même manière. Dans une harmonie plutôt réconfortante pour un type un peu paumé. Le matin il prenait son petit déjeuner avec son père, lui racontait ses rêves de la nuit, pour peu qu’il n’y ait rien d’érotique, ensuite il prenait un morceau de pain, ou des gateaux, des tomates, et quelques rares fois, du beurre de cacahuète quand son père avait réussi à en trouver. Et puis il partait, toute la journée, rentrait lorsque le soleil se couchait. Il parfait ans la campagne, dans ses refuges secrets, hors sentiers. Il trouvait de vieilles rivières abandonnées, au cœur de quelques forêts perdues, éloignées des routes. Des petits coins de paradis. Il prenait ses outils de sculptures, retournait des semaines au même endroit pour tailler dans la roche tout un endroit, dans des grottes secrètes. Personne ne l’a jamais dérangé. Il se laissait endormir par le bruit du vent ou des rivières. Le soir il rentrait, passait des heures dans son atelier à tailler encore et encore, pour exprimer allez savoir quoi. Son père, parfois, venait le voir, essayait de comprendre ce qu’il avait en tête. Mais jamais personne n’est parvenu à intercepter ses intentions. Il taillait parce que … Parce que. C’était ce qu’il aimait faire voilà tout. Parce que c’était ce qu’il faisait de mieux, parce qu’au travers de ses sculptures, quelque part, quelque chose d’incompréhensible s’exprimait.

La première nuit de son arrivée à Tewkesburry, quelque chose d’étrange s’est produit. Quelque chose qui, mais il ne le savait pas encore, allait changer sa vie. Il s’endormit à son bureau, sur un bouquin. Un recueil de poésie retrouvé dans le grenier de la maison. Que des auteurs français? Apollinaire, Ronsard, Eluard, Verlaine, Baudelaire … Il avait commencé à le lire, s’était endormi alors qu’il tournait la page. Cette nuit là, en rêve, lui est apparu quelque chose d’étrange. Une table en bois. Sur celle-ci était posée une veille bougie sur un socle, comme ceux qu’on pouvait trouver à la fin du XIXème siècle pour s’éclairer en plein milieu de la nuit. Il tenait une plume à la main qu’il trempait frénétiquement dans un encrier, dessinant et écrivant des choses importantes. Il le sentait dans la tension de ses mains, dans son cœur qui battait à la chamade, dans son sourire qui était esquissé de minute en minute sur ses lèvres. Il posa le point final. Lut. Quelques vers, de la poésie. Des vers qu’il venait à peine de coucher sur le papier.
Ô cœur volé. Il ressentit une impression de solitude immense. Il ferma les yeux. Et les rouvrit, doucement … Le soleil perçait par une fenêtre, l’abrutissait. Un filet de bave avait coulé le long de sa joue, il avait la bouche pâteuse et un torticolis prononcé. La mâchoire décrochée. Il tenta de garder les yeux ouverts mais la luminosité lui faisait renoncer à cette idée. Il se redressa légèrement pour s’apercevoir que ses bras étaient croisés contre le livre qui était resté ouvert. Par hasard il regarda la page où il s’était arrêté, quelques minutes avant de s’endormir. C’était un poème en français, dont il ne comprenait pas le moindre mot. Il y avait l’original et la traduction anglaise, approximativement, en face. C’était d’un poète dont il n’avait jamais entendu le nom. A. RIMBAUD. Il y avait une petite notice sur son oeuvre et sa biographie mais il se sentait trop pâteux pour la lire. Il parcourut rapidement la dernière phrase du poème. « How to act, dear stolen heart ? » Il sentit son coeur se serrer.  Il passa une main sur son front. Il détourna rapidement les yeux pour regarder la phrase originale. Des mots en français dont il ne comprenait rien, de cette langue il ne se souvenait que de quelques mots de son grand père. Mort. Il ne comprenait pas. Il lut à voit haute, avec un accent qui rendait la phrase incompréhensible. « Comment agir, ô cœur volé. » Et au dessus. « Quand ils auront tari leurs chiques. » La panique gagna son cœur. « Moi, si mon cœur est ravalé. » Il avait les yeux exorbités. Il était parfaitement certain d’avoir lui-même écrit ces vers en rêves, quelques minutes auparavant. Il en était certain. Il avait la mâchoire tremblante … les yeux effrayés d’un animal acculé. Il referma le recueil précipitamment et le lança au haut d’une armoire, contre la paroi. Il le vit glisser, jusqu’à attérrir contre le mur. Il passa les mains dans sa nuque en réfléchissant. Il n’aurait pas dû réagir si fort, sans doute qu’il l’avait lu avait de dormir sans s’en rendre compte et que dans ses rêves il avait réécrit les vers. Oui c’était évidemment ça. Mais … Mais il aurait été incapable de retenir des phrases françaises. Il n’en comprenait pas le sens. Il attrapa une sacoche, son portable et ses écouteurs, dévala les escaliers. Son père était dans la cuisina, il lui fit un bref signe de tête. La question récurrente de comment s’était passée sa nuit, mais cette fois Clem ne répondit pas. Il attrapa un paquet de gâteaux et une bouteille d’eau, puis claqua la porte.

Ce jour ci, il alla tailler quelque chose dont il ne se souvient pas du tout. Et c’était le début. Il trouvait tout cela étrange, et ça ne quitta jamais vraiment son esprit. Il savait quelque part que ce n’était pas normal … Mais mieux valait ne rien dire. Il serait passé pour plus fou qu’il ne l’était vraiment. La rentrée au lycée est arrivée, il est parvenu à se faire quelques amis, petit exploit. Des vrais ami. Le temps a passé. En cours, souvent, il dessinait des hauts de formes sans savoir pourquoi, une moustache élégante et parfois, un visage à rouflaquettes. Quand Andrea lui demandait d’où cela venait il prétextait quelque chose. Que son grand père avait des rouflaquettes. C’est faux voyons, il était chauve et n’avait pas de barbe, à la manière de professeur X dans x-men. Il y avait toujours ce haut de forme, cette barbe et ces espaces de pattes de chaque côté d’un visage qui le hantait. Sa première année de lycée était somme toute normale. Il faisait ses rêves, mais s’en  souvenait rarement, et ça n’a jamais altéré quoi que ce soit chez lui. Une nuit d’été, alors qu’il avait seize ans, il travaillait dans son atelier, sculptant une autre forme étrange et onirique. Puis ce fut comme un coup au cœur, il laissa tomber ses outils, courut jusqu’à sa chambre, attrapa une chaise et à tâtons, chercha le recueil de poésie sur au sommet de son armoire. Le cœur battant, il l’extirpa, poussiéreux. Il ne prit pas la peine de le nettoyer, déjà il se laissait tomber sur le lit pour l’ouvrir à la même page que l’année précédente. « Le cœur volé. » Il prononça les mots en français, à voix haute, comme une révélation. Il lut les vers en français des dizaines et des dizaines de fois, ne trouva le sommeil que lorsque le soleil se leva.

Puis vinrent ses deux dernières années de lycée. Petit à petit … Il y n’oubliait plus ses rêves. Il ne les ignorait plus. Il les subissait. Il se réveillait en sueur, sortant d’un souvenir qui n’était pas le sien. Il s’endormait parfois au beau milieu de la nuit sur une de ses sculptures, et rêvait de ses mains, crispées sur une plume, ecrivait encore et encore. Toujours ce rêves … Des gens habillés dans ces beaux costumes du XIXème, des femmes, des hommes, beaucoup d’hommes avec leurs hauts de formes. Il tailla un haut de forme un jour … Plutôt réussi. Il dormait mal, et peu, à la fin de son lycée les rêves ne le quittaient plus. Il savait que dés qu’il se laisserait allé dans les bras de Morphée, celle-ci se ferait un plaisir de lui faire comprendre qu’il y avait une autre vie … Il en parla à son père, qui sembla un peu déboussolé. Néanmoins, et comme toujours, il eut les mots pour le rassurer. Lui dire que ce n’était pas grave, que c’était simplement cette maison qui le déboussolait. Peut-être qu’il était plus sensible à certaines ondes, peut-être qu’il … Et puis allez savoir. Ca n’était sans doute rien de grave. Les rêves étaient présents … Il y avait toujours cette figure récurrente d’hommes autour de lui, des hommes qui lui sauvaient la mise … Lorsqu’il avait des ennuis. Il se réveillait et avait mal à la tête, mal aux yeux, la poitrine compressée.

C’est lorsqu’il entra à l’université qu’il y eut ce rêve érotique. C’était toujours lui, du moins son regard il voyait tout et ressentait tout comme le personnage de ses rêves. Ses yeux se posèrent sur le visage de ce type au rouflaquettes, qui se rapprochait de lui. Et il l’embrassait. Il l’embrassait à en perdre la raison, amoureusement, langoureusement, puis le rêve continua, empira. Jusqu’à ce qu’il ne  couche avec ce type justement. Sauf qu’on n’était pas censé prendre son pied en rêve non ? Et encore moins lorsqu’on est un mec, avec un autre mec … Il se réveilla alors, en sueur, le souffle court, et définitivement excité par un fantasme tordu et inexplicable d’un type à rouflaquette en habits du XIXème. Il se laissa tomber sur son matelas, en calmant son souffle, en se mordant la lèvre sans comprendre ce qu’il était en train de vivre. Ca allait beaucoup trop loin … Ces rêves l’obnubilaient, ça lui faisait perdre la tête. Ca lui faisait mal partout, il sentait des fourmis parcourir son corps de long en large, le faire tressaillir dangereusement. Il avait la mâchoire tremblante, le cœur qui battait à cent à l’heure. Les fourmis qui rampaient le long de ses muscles tendus se changèrent bientôt … Il sentit avec une précision effrayante les mains de cet inconnu descendre le long de ses hanches, sa bouche contre son torse, ses lèvres contre son torse. Il ferma les yeux, pour se laisser envahir … sans bien comprendre ce qu’il lui arrivait. Il avait l’impression de revivre tout cela, encore une fois. Putain il était sûr d’avoir déjà vécu un truc pareil … Son souffle s’accéléra tandis qu’il se rappelait de la suite du rêve. Il avait perdu la notion du temps. Il ressentait avec une telle précision tous les contacts que ce type avait pu avoir sur lui. Mais le pire dans tout ça c’est qu’il en voulait plus. Beaucoup plus pour lui. Il voulait encore que cet homme qu’il n’avait jamais rencontré, qui n’était qu’un songe, une machination de son esprit tordu, revienne le voir en rêve. Il rouvrit brutalement les yeux. Mais bordel il l’avait jamais vu ! Il avait jamais bandé en pensant à un mec, jamais il avait eu de problème avec sa sexualité ! Pourquoi tout se mélangeait … Pourquoi les problèmes s’entassaient encore et encore dans son corps … Dans son cœur, comprimé. Il calma sa respiration, son souffle excité par un rêve. Un simple rêve érotique tordu. Y’avait quelque chose qui allait pas, qui tournait pas rond … Il était certain que c’était plus qu’un rêve. Y’en avait trop, y’en avait beaucoup trop. Et puis il voyait encore des vers, des mots tordus dans une langue qu’il comprenait pas. Ce type lui murmurait des mots en français des mots en français qui avait en sens. C’était impossible. Il tenta de faire le tri dans ses souvenirs. Il se releva brusquement pour prendre une douche. Une douche qui dura des heures. Il était en train de perdre la tête. C’était premièrement impossible qu’il ressente une telle attirance, à la fois physique et psychologique pour un homme qu’il n’avait jamais rencontré. Deuxièmement, il avait ces rêves dans une langue qu’il ne connaissait pas et que pourtant il comprenait très nettement, jusqu’à son réveil où plus rien n’avait de sens. Il se gratta l’arrière de la tête, comme il le fait toujours quand il ne comprend rien… Il ne raconta pas ce rêve à son père. Il avait trop peur de sa réaction face à ce genre de fantasmes tordus. Pourtant ce songe revint, encore et encore, un nombre incalculable de fois. Il se vit encore écrire et écrire, et ces rêves l’empêchaient de réfléchir correctement. Il avait beau essayé de les oublier, ils revenaient à la charge. Il tentait de dormir le moins possible, pour y échapper, mais il n’avait aucune résistance au sommeil. Parfois, au milieu de l’amphithéâtre, il s’écroulait de fatigue et s’endormait. Il se réveillait en sursaut, au beau milieu du court avec encore et toujours, le visage de cet homme hantant ses pensées.

A présent, cinq ans ont passé depuis son premier rêve. Il rouvre souvent ce recueil de poésie. Il a peur de ce poème, de ce Rimbaud sur qui il a fait des recherches. Il a peur de ce Rimbaud qui était amoureux de ce Verlaine, de cette espèce de romance interdite par l’âge et leur sexe. Il a peur de penser que tous le vers qu’il voit en rêve existent réellement, qu’il revit simplement le moment où il les a créé. Et depuis un an, c’est de pire en pire. Il se réveille en pleine nuit, à son bureau, en train d’écrire des mots en français qu’il relit, qu’il comprend, mais qu’il serait incapable d’expliquer. Il planque tout ce qui a un rapport avec ce phénomène étrange, il essaye de cacher ces rêves perturbant, puissant, érotiques dans un coin de sa tête, mais ils sont toujours là, ils le guettent. Parfois, son esprit divague, et alors qu’il façonne quelque chose dans l’argile, tout prend la forme de ce visage qu’il voit toujours en rêve. Ou bien une plume, un encrier. Il s’aperçoit que son écriture change singulièrement, que ses lettres sont italiques, que les barres des T ou des P se barrent dans tous les sens. Il se réveille de plus en plus souvent en pleine nuit en train de faire quelque chose qu’il n’avait pas prévu. C’est pas lui. Et en cours, son avis s’affine, mais pas comme il devrait. Il a ce genre de pulsions anarchistes temps en temps, cette envie de balancer la table et de hurler que c’est faux. Mais c’est pas lui ça, lui il préfère se taire, laisser les choses couler, il a pas d’avis putain il vote pour les verts. Les verts les mecs. Ca veut tout dire. Clem n’est pas un anarchiste, point barre. Il sent que le subconscient commence à se faire omniprésent, et il sait pas comment faire pour l’arrêter. Parfois il voit des choses, et des mots lui viennent en tête. Des mots poétiques. Mais il sait parfaitement que ce ne sont pas les siens. Et dans ce genre de moment, il se dépêche de tout oublier, de tout effacer en allant taper sur un bloc de pierre. Qui finit par prendre la forme de cet homme, encore. Il en a parlé à son père. Celui-ci ne dit plus de ne pas s’inquiéter, il sent, tout aussi bien que Clem que lorsqu’il répond à sa mère, ce n’est pas lui qui parle, mais plutôt quelqu’un d’autre. De plus énervé, de plus hargneux. Il ne croit pas à la réincarnation. Mais il ne dira pas à son fils qu’il est fou. Il l’aidera et c’est tout, ça Clemens le sait.


Et il rêve de poèmes, encore aujourd’hui. Il ne s’y est toujours pas fait, il espère, chaque jour qui passe, que ce ne sera pas ces rêves, ce que ce sera quelque chose de normal et d’alambiqué. Il rêve de ce type qui l’embrasse. Il rêve de ces vers et ça lui fait péter les plombs. Il a mal parce qu’il sent, petit à petit, que Rimbaud lui a jeté un sort.

ô mon bel ami, j'ai pu lire que tu étais soumis aux affres dû à la réminiscence. ô mon bel ami, pardonne-moi de te dire cela mais, tu sembles proche de perdre ton identité et de la céder à ce jeune poète marginal. Et puis comme tu l'as si bien dit autrefois, " je est un autre." Bienvenue à Tewkesbury, la ville aux songes.

   Maintenant que tu es validé, mon lapin. Tu vas pouvoir te mêler à la masse des autres fous de notre petit comté. Avant tout, si tu as besoin de quelque chose, n'hésite pas à faire un passage du côté des demandes. Libre à toi alors de te tisser des liens avec ces spécimens, puis de répertorier vos folles aventures. Si toutefois tu dois t'absenter un moment, n'oublie pas de nous prévenir. N'hésite pas un instant à venir t'amuser dans le flood ou la chatbox. Enfin, si la moindre question te taraude, tu peux venir harceler le staff qui fera son possible pour ne pas te manger, haha. Bref, bon jeu parmi nous.