C'était l'inaccessible, depuis son plus jeune âge, méprisant les inconnus et renversant quiconque se trouvait sur son chemin. Un tempérament fort forgé sous le courroux d'une mère sadique. Cela ne l'avait jamais empêchée d'avoir de proches amis, ceux là à qui elle donnait sa confiance et la plus belle partie d'elle même. Avec eux, elle était libre, libre d'être quiconque elle voulait être. Les autres, par contre, se voyaient accueillis à coups de remarques sarcastiques et il n'était pas rare qu'Olympe arrache leurs larmes dans une indifférence la plus totale. Là où certains voyaient une profonde méchanceté, se trouvait en réalité une exaspération totale. Olympe n'aimait pas les gens, elle n'aimait pas que l'on vienne la trouver lorsque sa solitude lui convenait parfaitement. Elle avait hérité du silence de son père et du caractère perfectionniste de sa mère, que cette dernière avait fini par lui ancrer dans le crâne à force de violence. Elle aurait certainement pu entreprendre de brillantes études, mais ne se donnait la peine de travailler que lorsque le domaine l'intéressait. Le théâtre, en particulier. Son père l'y avait inscrite lorsqu'elle n'était qu'une môme, sur conseil de son institutrice, qui la jugeait de nature trop introvertie et associable. Et la révélation s'était créée. Son caractère n'avait pas changé pour autant, mais lorsqu'elle montait sur les planches, quelque chose s'allumait en elle. Comme une facette endormie de son tempérament. Alors, décriant son texte, émerveillée par la discipline, Olympe brillait sur scène, resplendissante. Elle s'y épanouissait pendant quelques heures, avant de rentrer chez elle, les mains dans les poches, fidèle à elle même. Tentant d'arborer son air fermé et inatteignable, tout en sachant que sa génitrice se serait bien trop plu à effacer toute once de sourire sur son visage. Nombreux furent ceux qui tombèrent dans le piège. Ses traits angéliques entraînaient la sympathie et la tendresse des autres, au moment où ils n'auraient certainement pas dû baisser leur garde. Là, Olympe les rejetait violemment. Elle avait fini par ressembler à cette mère qu'elle haïssait tant. N'acceptant aucun témoignage d'affection, ceux-là déclenchant une colère viscérale en elles. Son père en revanche était un véritable modèle à ses yeux. Elle courrait dans ses pattes à longueur de journée, le suppliant de l'amener courir dans les landes Irlandaises, de quitter l'Angleterre. Quitte à y oublier sa mère. Mises à part des vacances annuelles, Olympe n'eut jamais la chance de retourner y vivre, et à mesure qu'elle grandissait, le rêve se dissipa.
Elle aurait pu sans peine mener une existence vagabonde entre sa maison et le théâtre, ne côtoyant que les personnes qui lui étaient chères. Allant traîner avec eux au bar, mais sans laisser personne d'autre intégrer la petite bande. Parfois, peut être, un homme ne ressemblant pas à un abruti croisait son chemin, et elle seule décidait de la tournure que prenaient les choses.
Vers la fin de son adolescence, la brune commença à décrocher quelques rôles secondaires au Roses Theatre, et put voir son père l'applaudir quelques fois. C'est une chose à laquelle elle repense souvent. Les yeux émerveillés de son paternel dans le public, alors qu'elle n'était qu'un détail insignifiant de la pièce. Quelle expression aurait-il arboré, s'il avait toujours été là, désormais qu'elle avait sa place attitrée au sein de la troupe ? Question qui demeurerait sans réponses.
La mort de son père avait été l'épreuve la plus difficile de sa vie. La fermant totalement. Les rêves s'étaient introduits peu de temps après. Elle vivait déjà en appartement, à cette époque, grâce à l'argent demeurant sur son compte, et le théâtre lui apportant tout juste assez pour se nourrir. Sa mère avait levé la main sur elle une dernière fois, avant qu'Olympe ne plie bagage dans la nuit. La haine qu'elle éprouvait à son égard n'avait d'égale que la terreur qu'elle lui inspirait. Oui, les rêves avaient commencé la nuit de son départ. Entremêlés de cauchemars dans lesquels Madame Moriarty était toujours bien présente, un ceinturon à la main. Des cauchemars qui en viennent à ouvrir d'anciennes cicatrices, tant mentales que physiques.