Max ne sait plus ce qu'il lui arrive ces derniers temps. Il s'en doute mais préfère fermer les yeux parce que s'il les garde bien ouverts, tout devient beaucoup plus compliqué et un poil terrifiant. Il a du mal à se reconnaitre. Il sait qui il est. Il savait qui il était quelques années plus tôt. Il était Max. Maximilien. Un adolescent, un peu timide mais qui savait ce qu'il voulait faire dans la vie. Il était dessinateur, du moins, aimait se dire qu'il était doué (un peu) et qu'il avait du talent. Après ses études un peu bancales (parce qu'il n'avait rien d'un intellectuel), il s'était inscrit à la fac du coin et n'avait pas arpenté de long en large le tapis du salon familial pour choisir le cursus qu'il allait suivre. C'était clair. Beaucoup plus clair qu'aujourd'hui. A l'époque, il n'avait pas encore d'absence, il ne dessinait pas des têtes de musiciens morts depuis des siècles qu'il n'avait vu qu'en rêve (et là encore, il était temps de se poser des questions. Était-ce des rêves ou était-ce un peu plus compliqué, n'étaient-ils pas un peu trop réels pour n'être que des rêves ?)

Il aurait aimé rester ce petit garnement qui excellait dans l'art du regard du chien battu pour obtenir ce qu'il voulait. il ne pouvait pas avoir de goûter parce qu'il avait passé toute l'après-midi à jouer dans les flaques de boue avec les gamins du coin ? Le regard de cocker revenait, certain d'avoir gain de cause. Naïf. Il était naïf et l'était resté. Il était certain qu'il l'était, l'autre. Celui dont ... non. Il ne pouvait pas le comparer à ce monstre de livres qu'il avait lu adolescent parce qu'il n'en était pas un. Il était juste... omniprésent dans sa tête, dans son esprit, dans ses rêves, sur ses feuilles de dessin, dans des airs qu'il chantonnait sans s'en rendre compte en pleine rue. Il fallait que cela cesse.

Il ne pouvait pas se laisser faire de cette façon. Il était lui. Il n'était PAS Mozart. Il ne voulait pas devenir Mozart. Il ne voulait pas que ce Musicien aux mœurs douteuses prenne possession de lui. Il ne voulait pas devenir pire qu'un légume incapable de contrôler sa vie. Mais il commençait à changer : il le sentait. Il était plus éveillé, plus attentif, plus critique, plus irrité, moins timide, moins passif. Il revenait parfois de soirée sans être certain de savoir ce qu'il s'y était passé. Il préférait ne pas y penser, laisser l'autre lui souffler (parfois) des obscénités d'une voix enfantine pour le faire rougir la seconde d'après en se promettant de s'enfermer à double tour la nuit prochaine.

Ce n'était pas ça, la vie. Quelque chose ne tournait pas rond chez lui. Le dessin était son issue de secours, la traduction de ce qu'il ne pouvait exprimer à haute voix en coups de crayons. Ses parents se posaient des questions mais son mutisme leur répondait. Il n’avait rien contre eux, ne passait pas sa crise d’adolescence en retard. Il ne pouvait rien leur dire parce qu’ils ne comprendraient pas. Comment pouvaient-ils comprendre là où Max avait échoué ? Et s’ils comprenaient, qu’en feraient-ils ? Maximilien était certain qu’ils accepteraient bien plus volontiers qu’il soit bisexuel que … fou ? Cela ne pouvait pas être ça. Il devait y avoir autre chose. Mozart et lui étaient deux personnes distinctes qui ne se seraient jamais rencontrées s'ils étaient nés à la même époque tout simplement parce qu'ils n'avaient rien en commun. Ils étaient radicalement différents et parfois, Maximilien se demandait ce qu'il se passerait si ce génie inconscient prenait définitivement sa place. L'idée était folle, impensable. Non. Même s'il était plus faible, n'avait pas cette intelligence fatale, il resterait Max. Il s'en faisait la promesse, ici, tout de suite. Il n'allait pas laisser cet enfant d'autrichien mener sa deuxième vie comme il l'entendait alors qu'il avait eu sa chance avec la première.

Mais peut-être perdait-il tout simplement la tête. Peut-être. Peut-être s'imaginait-il toutes ces choses. Lui devenir Mozart ? Que Mozart prenne sa place ? Idée stupide. Idée folle. Il était peut-être complètement fou ou se trouvait sur la première marche de la folie. Qu'en savait-il ? Il n'était pas psychologue et refusait l'idée d'aller en voir un de sa propre initiative. C’était trop cher, trop dingue. Tout finirait par rentrer dans l'ordre. Il en était certain.

Sa santé lui lançait des signes. Il devait ralentir sa course aux notes, sa vie faite d’excès mais Wolfgang n’en tenait pas compte. Il fermait les yeux pour profiter de ce don qui lui avait permis de vivre comme aucun autre n’avait pu le faire en son temps. Il était unique, spécial. Il le croyait, ne cherchait pas à comprendre le monde et les autres parce que tout lui était inéluctablement permis. Il avait mainte fois rendu son père furieux par ses décisions hâtives et sa femme Constance ne comprenait pas son génie. Elle lui en voulait d'être ainsi délaissée, lui reprochait la mort précoce de quatre de leurs enfants. Il avait une famille. Famille. Il en oubliait parfois la définition de ce mot, ne s’en occupait pas. La carrière de musicien avait pris le pas sur sa vie privée et chaque critique lancée par les bourgeois accentuait cet état de fait: il était un père absent. Il mettait sa vie entre parenthèse pour s’occuper de son œuvre, pour mettre à terre ses rivaux et ses derniers réfractaires.

Seulement les voilà qu’ils étaient beaucoup plus nombreux. Il était insouciant, insolent, dépensier, fantasque, innovateur. Trop. Il en faisait trop et son impertinence mélangée à son insolence enfantine rendait furieux ceux qui auraient eu le luxe d’assister à ses représentations. Sans s’en rendre compte, il commençait tout doucement à se mettre sur la paille. Il dansait avec les dieux mais finirait six pieds sous terre sans que personne ne se souvienne de lui. Les bourgeois s’en faisaient chaque jour la promesse, lui préférant Antonio Salieri. Il n'y avait pas que Salieri mais sans savoir pourquoi quelque chose l'agaçait chez cet homme. Wolfgang Amadeus Mozart ne s'était jamais demandé pourquoi ils s'étaient pris si rapidement en grippe. L'italien n'avait rien fait pour irriter l'autrichien dès que l'on prononçait son nom. Ils étaient différents, très différent. L'autre musicien avait cet air trop sombre qui ne lâchait pas son ombre alors que Mozart possédait la lumière. C'était ce contraste qui agaçait tant le musicien. Le contraste et l'idée que les hommes de la haute société préféraient cette musique si sombre à la sienne. Sa musique était belle, hors du temps, joyeuse, galante, savante, irréelle.

Il ne comprenait pas, ne voulait pas comprendre. Ils étaient stupides de vouloir rester dans leurs anciennes compositions. L'avenir résidait dans l'innovation. Ne comprenaient-ils donc pas que leur musique finirait dans l'oubli profond s'ils ne l'amélioraient pas, s'il n'allaient pas de l'avant faisant fit des normes imposées ? Il fallait être extravagant, essuyer la critique, agir comme un garçon capricieux autrement ils n'iraient nulle part. Wolfgang n'avait pas envie d'embrasser le néant. Le néant était pour les autres mais, quelque part, il voulait le leur faire comprendre sans pour autant y parvenir par son caractère difficile et son incapacité à utiliser la pédagogie. Il n'était pas bon professeur même s'il avait eu plusieurs élèves par son passé. La jalousie était bonne, l'adversité permettait d'avancer. Pourquoi Salieri ne le voyait-il pas ? L'italien était désespérant. Toute cette époque était désespérante. Mais il n'était pas en mesure de pouvoir changer les choses. Tout ce qu'il lui restait était la musique et quand bien même elle déplaisait, il n'en n'avait cure. Il dansait, virevoltait, s'amusait tel un gamin insouciant, ne se préoccupait que du présent, niait l'avenir à en faire rager les plus prudents. Il était exceptionnel, avait reçu son don des dieux. S'il pouvait offenser les Hommes sans vergogne, ceci était tout différent. Il se devait de leur rendre hommage et s'y appliquait fortement. Tous les jours. Au détriment de sa santé. Pour le plus grand malheur de ses proches. Tel un égoïste.