Aujourd’hui, encore, il est arrivé en retard. Il se traite d’insomniaque parce que lorsqu’il dort : c’est reparti pour un tour. Avant, cela ne lui faisait rien. Rien du tout. Il dormait deux heures et cela lui suffisait. Mais depuis qu’il est entré par malheur dans ce magasin de musique en début d’année juste pour s’intéresser à … à ce qu’il se passe le plus souvent dans sa tête, il dort et ce phénomène étrange se produit de plus en plus souvent. Depuis, s’il n’était supposé ne dormir que deux heures par nuit, il en dort huit. Il dort. Véritablement. Longtemps. Depuis le début de l’année il voit ces rêves, arrive en retard et se plante en dessin et cela l’énerve. La première fois qu’il s’est lamentablement foiré dans la grande salle il n’a rien dit. Il y a juste eu cet air d’incompréhension lorsque cette voix d’adulte-enfant a beuglé de mécontentement dans sa tête. Il était stupide, avait trois fois moins son intelligence, ne savait rien faire d’autre que dessiner alors que Monsieur était un génie. La deuxième fois, il est tout simplement parti. D’ordinaire plutôt timide, avouez que c’est plutôt perturbant d’avoir quelqu’un dans sa tête, apparu d’il ne savait où. Quelqu’un qu’il détestait déjà gamin à force de l’avoir écouté dans le vieux trente-trois tours de ses parents. Quelqu’un dont il ne sait plus se débarrasser même si, depuis qu’il s’y est intéressé, ce dernier le laisse un peu tranquille. Peu reluisante la fin de vie du Mozart. Il a l’impression de tenir des discours qui n’ont aucun sens dans sa tête et parfois, cela se voit qu’il est complètement ailleurs. Et lorsque cet italien est venu s’asseoir sur sa table la semaine dernière, il n’a pas réagi alors qu’il l’aurait prudemment observé avant de se lever pour s’enfuir… pardon, sortir calmement du bistrot. Et tandis qu’il le regardait intérieurement apeuré, son regard s’était fait joueur pour lui demander avec un sourire s’il était musicien. ‘C’est lui, c’est Salieri.’ Dans sa tête, on applaudissait : il pouvait presque l’entendre chantonner l’air d’un de ses opéras. Par Merlin, non. Trop. Trop. Il ne pouvait pas le gérer, se gérer. Pourquoi lui ? Pourquoi lui et pas un autre ? Lui tout ce qu’il voulait c’était qu’on le laisse tranquille. Il aimait sa petite vie dans cette petite ville sans problème à ne se soucier que de savoir s’il allait continuer sa carrière de dessinateur dans la bande dessinée, choisir un cursus supplémentaire dans l’architecture ou la décoration d’intérieur. Il n’avait pas compté sur ce gosse ‘C’est toi le gosse inculte dans l’Histoire’ qui chamboulait tout dans sa tête et dans sa vie. « Mozart je t’emmerde. Toi et ton connard d’italien. » Il avait oublié qu'il n'était pas tout seul. Ils le regardaient bizarrement. Un peu choqués peut-être parce qu'il avait insulté le maître du classique, qu'il avait sous entendu qu'il y avait peut-être autre chose que de la rivalité entre les deux célèbres musiciens. Qu'en savait-il ? Il ne voulait pas savoir. Il voulait fermer les yeux, faire l'autruche et vivre sa vie comme il l'entendait sans se soucier de l'autre. De l'autre qui prenait de plus en plus de place pour son plus grand malheur.