✤ demain aurait été un autre jour... semblable.
Morrigan se tortilla dans ses draps, encore et encore. Ezekiel avait disparu depuis plusieurs semaines déjà. Son père refusait catégoriquement qu’elle le contacte et si Morrigan tenait beaucoup au jeune homme, elle avait capitulé. Elle avait cessé de se battre. Elle savait que pour lui, elle aurait peut-être dû en faire plus, chercher une faille. Mais se battre constamment contre sa famille était plus qu’épuisant. Alors elle avait essayé de l’oublier. Douloureusement, d’abord, puis plus simplement. Elle avait jeté les quelques souvenirs dans un carton, elle avait cessé de traînasser là où ils allaient et le tour était joué. Et puis, elle avait eu une longue discussion avec elle-même, cherchant tous les défauts de leur relation fragile. La première, pour Morrigan. Elle était bien plus jeune que lui. Certes, ils n’avaient pas dix ans de différence, mais à l’adolescence, autant d’années pouvaient faire barrière. Il était presque adulte quand elle sortait tout juste de l’enfance. Ensuite, il y avait les divergences d’avis. Morrigan avait beau être mûre, elle avait beau avoir acquis un corps de femme plus rapidement que prévu, plus soudainement aussi, elle n’en restait pas moins fragile. Elle ne savait jamais sur quel pied danser. Elle aimait s’asseoir sur la balançoire dans son jardin, se balançant au rythme du vent, et attendre. Attendre que les heures passent comme une enfant. Mais d’un autre côté, elle aimait se sentir grandir à côté de lui, caressant l’idée qu’ils n’étaient pas si différents. Morrigan se retourna une fois de plus dans son lit et étouffa un juron. Ses paupières étaient lourdes mais elle redoutait son sommeil. Car dès que le soleil se lèverait, elle devrait aller en cours comme toujours. Et si elle n’avait pas beaucoup d’amis, elle s’était toujours reposée sur Ezekiel quand elle le pouvait, l’attendant quand elle le devait, patientant quand elle le pouvait. Mais à présent, il était loin, et elle devait aller en cours. Affronter le regard de ses camarades quand elle lèverait la main. Souffrir des regards moqueurs. Mais se taire. Pourtant, et malgré toute sa bonne volonté, le sommeil l’assomma. Et après une dernière minute de lutte, elle sombra.

✤ It's just I'd rather be causing the chaos
Than living at the sharp end of this knife
La jeune femme se réveilla en sursaut. Une quinte de toux l’a pris en traître et elle se mit à tousser sur place, avant d’observer l’action qui se déroulait sous ses yeux. Sa maison était en feu. Dans sa main, elle avait un briquet. Dans la seconde, un bidon d’essence vide. D’un geste alarmé, elle lança les deux armes dans le brasier avant de reculer, chancelante.  Elle s’effondra au sol et la douleur sourde qui la secoua la fit lâcher prise. Elle n’était pas comme la fille de ses rêves. Elle n’était pas forte. Un cri de douleur pure monta dans sa gorge et malgré la douleur, elle hurla. Elle hurla de chagrin quand elle vit que personne ne sortait. Elle hurlait parce qu’elle venait de s’effondrer au sol et son corps était étrangement douloureux. Elle hurlait parce que si sa famille n’en sortait pas, elle se retrouverait seule. Elle n’était plus une enfant. Elle était devenue adulte un peu trop vite. Et la peur qui lui vrilla l’estomac n’était que pur caprice. Ils n’avaient pas le droit de l’abandonner. Morrigan sentit ses yeux la brûler, si fort, qu’elle fut incapable de retenir les larmes acides qui creusèrent leur tranchée sur ses joues. A genoux au sol, elle senti vaguement une main féminine se poser sur son épaule. Pleurant à chaudes larmes, elle comprit vaguement que son passé venait de brûler. Une part d’elle était encore dans le feu. Dans un accès de rage et de terreur, elle se redressa, chancelante, et commença à avancer vers les flammes. Un homme, dieu seul sait qui il était, l’attrapa par la taille. Morrigan se débattit, hurlant à qui voulait l’entendre qu’elle devait aller chercher ses affaires. Elle ne pouvait pas se laisser consumer de la sorte. Elle ne pouvait pas. Alors elle lutta. Elle griffa, elle hurla, elle pleura, elle frappa quelques fois, elle pinça quand ce fut la dernière solution. Mais il ne la lâchait pas. Il ne le faisait pas. Et elle, elle pleurait. Parce que c’était ses affaires qui brûlaient dans le feu. C’était sa vie, toute entière, qui se consumait sous ses yeux effarés. Au bout d’une vingtaine de minutes, elle cessa, se laissant glisser au sol. L’homme la lâcha, et recula. Il avait compris. Il avait compris qu’elle cessait de se battre, qu’elle capitulait. Trop vite, comme toujours. Mais n’était-ce pas ça, son fabuleux défaut ? Sa lâcheté ? Sa mâchoire se contracta et d’un geste automatique, elle rabattit ses cuisses contre sa poitrine et se balança d’avant en arrière, avant de marmonner une vague chanson.
« Home is where your heart is set in stone
Is where you go when you're alone
Is where you go to rest your bones.
It's not just where you lay your head
It's not just where you make your bed. »
Elle venait de perdre sa maison. Son père, ses sœurs. Elle aurait pu s’arrêter là. Mais elle savait, elle le sentait, qu’elle avait perdu bien plus dans cet incendie. Tellement plus …

✤ daughter of fire.
Le feu lui léchait les joues. Elle sentait les larmes qui perlaient au coin de ses yeux mais elle se refusait de pleurer. Elle savait, elle en était intimement persuadée, qu’elle n’avait pas à être effrayée. La suite serait plus simple, elle le savait. Dès qu’elle aurait rendu son dernier souffle, car elle n’avait aucun doute quant à sa mort, tout deviendrait moins dur. Elle avait eu les épaules pour, elle avait eu le courage nécessaire pour porter ce lourd fardeau. Et dès qu’elle fermerait les yeux pour saluer la Faucheuse, ce fardeau le lui serait retiré. Et elle serait heureuse. Indéniablement. Elle avait rempli sa part du marché. Le roi était, justement, devenu roi. Plus personne ne pouvait contester son pouvoir. Il avait été sacré à Reims, et ce, malgré l'occupation ennemi. Il devait d'ailleurs beaucoup à Jeanne, mais elle, elle ne voulait pas de ce remerciement-ci. Elle voulait la fierté, être la fierté du Seigneur. Jeanne se sentait en paix avec elle-même. Elle n'avait fait que la moitié du trajet. Paris s'était refusé à elle. Tristement. Et elle avait été capturée. Mais même derrière ces murs, elle n'avait jamais cessé de croire à Dieu. Elle savait qu'il ne la sauverait pas de la mort, puisque que la mort était aujourd'hui une juste fin. Elle avait réussi là ou d'autres avaient échoué. C'était le principal, après tout. Jeanne n'avait pas baissé les bras pour autant, jamais. Elle avait repoussé tous les violeurs potentiels, elle en tua même un et réussit à sortir. Son géôlier mort, elle avait marmonné une courte prière en fermant ses paupières et recouverte de sang, elle avait sauté. Elle avait manqué la mort. Plusieurs fois. Mais elle ne l'avait qu'aperçu. Parce que Dieu voulait qu'elle meut dans les flammes, à la vue de tous. Pour qu'ils se souviennent.
La voix du Seigneur est plus forte que tout.
Elle resta longtemps ainsi, les paupières closes, marmonnant une prière. Le feu commençait à prendre place tout autour d'elle. La fumée se faisait oppressante. Le feu atteignit finalement sa peau. Et le supplice commença. Elle savait, elle en était intimement persuadée, qu’elle n’avait pas à en vouloir aux hommes de leur ignorance. Elle n'avait pas le droit de leur en vouloir car les saints ne leur avaient pas parlé et elle était l'heureuse détentrice de ce mystère, la gardienne du secret. Ils ne savaient donc pas. Elle n’avait pas à jurer vengeance. Car la vengeance n’était pas une action de bravoure. Ce n’était ni malice ni courage. C’était stupidité. Mais la fumée la dévorait et son envie de rendre la pareille était indéniable. Elle aurait, même un instant, voulu qu’ils puissent souffrir comme elle souffrait à l’instant. La fumée mangeait ses poumons et elle commençait à étouffer. Ses yeux finirent cependant par se rouvrir. D’un geste brusque, elle laissa son regard dévorer la scène. Et un grognement presque animal se glissa hors de ses lèvres délicates. Elle refusait de crier pour eux. Elle se refusait le droit d'être faible. Ployer, glisser un genoux au sol et attendre la sentence n'était pas dans ses cordes. Elle n'avait jamais été de ceux qui courbent l'échine contre quelques pièces.
Jamais.
Elle n'avait qu'un seul maître et celui-ci, bienveillant, l'aidait mais ne la commandait pas. Elle était libre. Maîtresse de son destin.
Elle ne lui offrirait pas le plaisir de la voir souffrir. Si elle devait mourir, soit, elle le ferait. Le menton haut, l'air fier, criait le nom de celui qui l'avait protégé et aimé comme on aime son enfant jusqu'à lors.
Un seul nom.
Jésus. Trois fois.
Puis un second, Dieu.
Et soudain, le noir.