Un banc. Une alliance entre des morceaux de bois et du métal, un simple banc. Qui sait combien de personnes se sont posées là-dessus avec un esprit hagard ? Certainement tout Tewkesbury, le père de celui qui connaît la ville, comme son grand-père et la grand-mère de celui-ci. Des générations qui se succèdent sur un vulgaire objet qui se laisse dévorer par le temps. Parfois tagué, même un peu brisé, il supporte le soleil, la pluie, la neige alors que ce n'est qu'un banc. Il a rien de plus qu'un autre. C'est vrai, pas spécialement beau à regarder ni plaisant pour les os, il fait office de présence comme une plante verte qui se demande ce qu'elle peut bien faire pour souffrir de maltraitance de la part de celui qui l'a acheté. Y'a quelques heures ce devait être un petit vieillard qui voulait nourrir ses pigeons, juste après un môme braillard qui voulait poser ses fesses et s'arrêter de marcher parce que maman va trop loin à pieds, une donzelle en pleurs plus tard et Dieu seul sait qui d'autre encore. Y'a les émotions là-dedans. P'tête de l'amour, des larmes, de la lassitude comme de l'apaisement. C'est fou, presque irréel de se dire qu'une bêtise paraisse puisse renfermer les plus beaux secrets de l'humanité ou du moins, de Tewkesbury en particulier. Alexandre s'dit que s'il pouvait avoir un super pouvoir, ce serait celui-là. De toucher un bibelot pour comprendre ce qu'il renferme, avoir des images qui défilent devant ses yeux, même les plus horribles parce que peu importe la vie compliquée, il y aura toujours le bonheur pour venir rattraper un peu cette flamme qui s'éteint. Assis sur ce banc précisément, ses yeux se baladent sur les détails insignifiants de cet ancêtre à la peinture déjà bien dégagée. Les fissures, les quelques insectes minuscules qui tentent d'escalader le colosse de bois qu'il est, le léger grincement qu'il est possible d'entendre quand il gigote sans grandement le remarquer. Tout a son importance quand il s'donne la peine, surtout quand il n'a rien à faire. Poireautant comme un bien-heureux dans ce parc, c'est le lieu de rendez-vous que sa chère soeur retardataire lui a donné. Attendre devient un hobbies, une passion dont il se passerait bien en cet instant précis. Dix minutes, quinze minutes. Tapotant des pieds de manière régulière, il sait plus réellement depuis combien de temps il est là. Il en a presque oublié les raisons du pourquoi du comment, à cause de sa matière grise qui paraît fascinée pour un rien. S'il y a malgré tout une chose dont il se souvient, c'est de la menace qu'il lui avait faite un peu plus tôt si elle osait le laisser comme le dernier des crétins dans la rue. Au moins, sur un banc, il paraît plus crédible. Qu'avait-il dit déjà ? Ah oui, qu'il exorciserait cette sans âme si elle lui faisait cet affront. A s'en rappeler, Alexandre esquisse un rire aussi discret qu'un vol de papillon, ses prunelles claires quant à elles s'étalent sur l'immensité du ciel qui s'obscurcit. Orage, pluie, tonnerre, éclairs, un spectacle que lui offrira le temps sans qu'il n'en meurt, il sera juste trempé jusqu'aux os. S'affalant un peu plus contre le banc, sa tête tombe en arrière pour mieux voir ce paysage banal d'un autre angle. Quelques feuilles en arrière tout comme les arbres, c'est pas assez. Faudrait qu'il se couche pour se donner une meilleure vision. Et là, maintenant la fainéantise le rattrape si bien qu'il laisse tomber l'idée derechef de s'inspirer d'une terre à l'envers pour un éventuel dessin. Mains dorénavant dans les poches de sa veste, c'est un soupir qui traverse la barrière de ses lèvres pour venir se perdre dans le vent. L'ennui. Ce qu'elle est difficile à vaincre quand il n'y a plus de sujets pour une future thèse aussi ridicule qu'ennuyeuse. L'effet qu'ont les futilités sur les hommes, ou encore ce qu'ils dégagent, absorbent comme des éponges. Alexandre en vient à s'imaginer des histoires qui datent d'il y a plus d'une quarantaine d'années, tous ceux qui ont bien voulus frôler ce bout de bois pratique pour se reposer.

Ses paupières se ferment, il visualise en prenant garde au moindre bruit. Dans son esprit s'écoulent des rires, des visages souriant comme boudant, des coiffures différentes et origines aussi. De tout, de rien, grâce à un témoin du temps saugrenu. Il parle pas, subit juste. Ses sourcils se froncent alors que ses anciens rêves frappent dans ses envies directement. Les scènes se mélangent comme les ambiances. De la joie il passe à la peur, de l'insouciance à la désolation. « Efcuvez-moi, vous n'auriez pas du feu fous la main ? » Comme sortie d'un cauchemar, la vue lui revient telle une claque en pleine gueule. Papillonnant un peu des cils pour se remettre dans cet étrange lieu qu'est la réalité, il prend un certain temps à prendre en compte les mots qui lui viennent en tête. Cette voix, il la connaît sans la connaître, elle lui rappelle quelque chose. Du feu ? Sous la main ? Clope ? Fumeur perdu à la recherche de sa base enflammée ? Plusieurs secondes s'écoulent avant qu'il ne tourne sa tête. Ses yeux s'écarquillent comme une superbe trouvaille, ou au contraire comme un affreux monstre qui voudrait le dévorer. Ni l'un ni l'autre, plus une surprise inattendue qui fait naître en son estomac une boule incontrôlée. Bien sûr. Fallait que ça tombe sur Alexandre. Son nom ? Pas la moindre idée, ce qu'il fait ? Encore moins. Ses souvenirs le ramènent y'a quelques semaines encore, à une exposition mêlant divers thèmes comme les rêves, la liberté, les cauchemars et du reste, il n'a pas eu le temps de la visiter. Les migraines n'ont pas voulu qu'il puisse apprécier à sa juste valeur les peintures, le faisant s'écrouler lamentablement au sol. Quand il s'est réveillé, y'avait ce type avec des yeux aussi profonds qu'un océan et une tignasse sombre charbon, ils ont à peine eu le temps de discuter que l'illustrateur, honteux, a préféré la fuite plutôt que d'affronter l'infâme bouffonnerie dont il était l'auteur. Chez lui, ce n'est pas bien grave, en dehors et s'attirer les regards ce n'est pas ce qu'il préfère, bien que n'ayant honte de rien il se veut trop culotté. Des choses passent, d'autres pas, ses douleurs en font partie. « Hum, bonjour. » C'est trop tard, Alexandre peut même pas filer à l'anglaise avec la classe d'un voleur. La question, la salutation, si l'attention ne se résume pas qu'à ses maux, il pourrait peut-être lui faire complètement oublier cette histoire. Oui. C'est beau d'avoir des rêves et espérer du plus profond de son coeur face à sa bonne étoile. Sauf qu'Alexandre, lui, il en a pas. Le contraire se saurait, dans ce cas il serait maintenant un type reconnu pour son coup de crayon, jalousé par divers artistes et apprécié par d'autres, il vivrait pas dans un appartement qui menace de s'effondrer chaque matin. Il serait pas Alexandre. Abordant un sourire en coins de lèvres, l'heure n'est pas au grand silence et un adieu aussi risible qu'il ne pourrait être déchirant. « Ah, mon sauveur. » Certes, il lui doit pas beaucoup. L'accident aurait eu lieu dans la rue que des types auraient eu l'idée de le dépouiller sans vergogne tout comme de le laisser crever comme un chien sous la pluie. Il s'demande si l'endroit a fait toute l'action, quoi qu'il en soit c'est le premier être qu'il a vu en sortant de son malaise abyssal. Il a beau se butter la tête ceci dit, cette sensation d'avoir royalement loupé le coche lui taraude les organes qui palpitent activement contre sa peau. Inspirant profondément, son nez se plisse un peu pendant qu'il cherche son bon vieux zippo. Ah, il l'a. Malgré les années il est toujours prêt à enflammer ses clopes avec son pique gravé en plein milieu. Main tendue dans les airs, il rajoute. « J'te dois bien ça. » Plus, il devrait le sauver d'une mort certaine un jour aussi tel un héros sauvant femmes et enfants pour dorer son bon rôle de gardien de la paix. Par habitude, Alexandre s'met à détailler ses traits, ce qu'il porte, sa dégaine en général qui a ce caractère spécifique de marquer. L'allume-flammèche passant d'une main à une autre, son attention s'étale jusqu'à ce qu'il percute au bout de ce bras totalement prisonnier, des toiles qui veulent se faire la malle. Se penchant un peu en avant, son sourire vient à s'agrandir. Artiste ? Manquerait plus que ça, qu'il ne soit pas "juste" un autre mais presque un collègue. Du moins pour le peu de considération qu'Alexandre donne à ses propres dessins, toujours faire mieux est dans son optique, un jour qui sait la chance tournera en sa faveur ou peut-être est-il fait pour une vie de débauche. « L'expo' t'a inspiré à c'que je vois ? C'est juste pour s'essayer à la joie des pots colorés ou c'est ton truc ? » Ses coudes se posent sur ses genoux. Le tutoiement, un fait qu'il maîtrise à la perfection, après tout, pourquoi l'tutoyer ? Il l'a sortie de son tourment temporaire, autant ne pas jouer au véritable timide qui n'arrive pas à murmurer cette fameuse deuxième personne. Et les v'là comme deux crétins à se regarder dans le blanc des yeux. Alexandre a pas bien réussi son premier coup pour se saluer, même si de base, il comptait commencer et finir cette galerie en solitaire. Deux fois, c'est que ça en viendrait même louche. C'est vrai, Tewkesbury est pas une ville si petit que ça, y'a quoi ? Une possibilité sur plus d'une centaine pour qu'il le recroise un jour dans de telles conditions, surtout pour une histoire de cigarette. Merde, c'est qu'il lui a donné envie d'en griller une aussi. Repartant dans les fouilles archéologiques de ses poches pour trouver ce fameux paquet déglingué il s'auto-confirme sa théorie sur les émotions gobées. Avant lui y'a eu des larmes, des rires, de l'énervement, dans son cas c'est la pudeur de s'être effondré comme un château de cartes sous un courant d'air. Foutu banc. Au moins Alexandre fera partie de cette longue liste de personnes qu'ont décidé d'apprécier l'air lourd des jours qui défilent, tout comme son fameux sauveur s'il se décide à rester pour leurs sensations aussi dérangeantes que possible. C'est rien qu'un banc. Oui. C'est juste un banc accompagné de deux types qui se retrouvent gosses face à leurs conneries.

A priori Alexandre ne lui devait rien, autant que ce fameux inconnu qui avait eu la malchance de tomber sur lui. Ils ne se devaient rien, pas même un bonjour, ni un adieu, un regard serait même de trop. Et pourtant, les relations humaines se perdent au fur et à mesure que le temps s'écoule, et ça, Alexandre, il l'a remarqué. C'en est presque amusant comme dire quelques mots revient à se faire zieuter comme un extraterrestre, comme un simple sourire peut être perçu comme une insulte ou de la mauvaise manière. De nos jours, y'a le doute dans les veines, la peur dans le ventre et le dégueulis au bord des lèvres parce que ça se pavane sur tout et rien, ça se perd dans des réseaux sociaux qui ne veulent plus rien dire. Le monde court à sa perte sans qu'il s'en rende compte. De là, s'il avait été de ceux qui ne jurent que par un téléphone portable, il aurait pu le dévisager, le prendre pour un malade souhaitant taillader sa peau jusqu'à ce que mort s'ensuive. Néanmoins, l'illustrateur il y connaît rien, c'est tout juste s'il se donne la peine de s'affaler devant une télévision pour regarder la grosse série thriller du soir. Il se contente de peu, de rien, foutre d'hippie qui ne crache pas contre la société. Il la subit comme il peut avoir en pleine tronche une claque, une gifle, un poing, ça le fait saigner, ça fait mal, y'a un bleu par la suite pourtant on s'y acoquine parce que c'est ainsi et non autrement. Faites l'amour pas la guerre a dit l'autre, on s'fait plus tabasser à coup de fusils, toutefois on s'oublie dans les méandres d'une technologie qui dépasse l'être humain. Le progrès ça terrasse, ça fait du bien, du mal, comme tout et rien. Alexandre, il voudrait en rire comme un cinglé sur l'instant, sauf que radicalement, ça ferait fuir son interlocuteur qui paraît étonné, un peu pris sur le fait. C'est quoi qui le met dans cet état ? Le tutoiement compulsif surnommé Abberline ? Ou encore le fait qu'il ne se barre pas à l'anglaise comme un lâche ? Pinçant un peu plus sa lèvre inférieure, il continue inlassablement sa recherche inutile du paquet de cigarettes écrasé, si ça se trouve y'a rien et il reviendra bredouille. Enfin, paraît que les initiales AA ça va bien avec buté. « On va dire que c'est mon truc, même si la rage du pinceau inspiré s’est un peu fait bouffer par la tâche difficile de repasser sur les traits d'autrui, mais l'espoir de retrouver ce sentiment de satisfaction est tenace. » Haussement de sourcils, c'est qu'il cause bien en plus le bellâtre aux yeux profonds. Il ne se ménage pas, ils font partie de la même maison, viennent du même trou douteux de l'art qui se veut aussi changeant que violent. Manquerait plus qu'il ajoute qu'il est illustrateur et ce serait le pompon, le trentenaire tomberait donc enfin nez à nez avec la fameuse âme soeur dont on entend si bien papoter dans les bouquins idylliques. « Restaurateur au John Moore Museum. » Zut, il y était presque en plus. Abordant un sourire convaincu par les paroles de l'inconnu aux cheveux charbon, il vient à penser que le hasard fait bien les choses. C'est vrai, il aurait pu être avocat, médecin ou encore surveillant dans une école. Malgré tout non, il a fallu qu'il tombe sur un type de la même trempe que lui, qui dans le mois connaît bien la galère bien que ce soit un fait indéniable pour Alexandre, pour cet autre ce doit être bien plus stable. Ils ont la passion des couleurs, le déhanché des crayons, la maladie de prendre l'instant sans pour autant l'avoir totalement. De ces perfectionnistes qui ne ratent jamais une occasion d'avoir ce qu'ils veulent, ils sont nés comme ça, ils y peuvent rien. Sur le coup, Alexandre il se sent même carrément mieux. C'est pas bien gravissime si un collègue lointain l'a vu s'effondrer, il doit connaître lui aussi cet instant où la fatigue retombe, pas vrai ? Non, c'est faux. Abberline est le seul à s'écrouler comme une demoiselle en détresse quand l'instant ne le permet pas. Chez lui c'est pas bien rare qu'il le fasse, et vaut mieux même pas s'étaler sur le cas de Ginger frôlant l'infarctus à chaque frémissement de doigts de son frère aîné. Là, c'est une première, il en faut dans tout à ce qu'on dit, sauf que Alexandre ça l'embête, ça le pousse à se sentir tout crispé. « Il est joli. » Répondant merci d'un geste de tête, il rattrape son objet presque fétiche qui en a vu des vertes et des pas mûres de sa main libre pour le glisser dans sa veste. Naturellement l'illustrateur vient à se dire qu'il va partir après avoir allumé son bâton de cancer, c'est avec étonnement qu'il le zieute ne faire plus qu'un avec le sol. Jusqu'à ce que lamentablement ses toiles se fassent la malle, qu'il essaie tant bien que mal de les rattraper en faisant comme si bien évidemment rien ne venait de se dérouler sous les yeux de son voisin de banc. Maladroit qui touche à la peinture, un combo qui à vue d'oeil est totalement saugrenu. Pourtant, le mortel n'est-il pas fait de ceci jusqu'au plus bout d'A.D.N qui le constitue ? Étant capable de prouesses comme d'horreurs ? Un personnage gauche fera bien des pitreries, néanmoins il pourra s'estimer heureux d'être très appliqué sur ce qu'il fait avec coeur. Le grand bouclé se retrouve assis à côté de lui, lui tendant un bout de carton contenant l'élixir de jouvence dont ils sont dépendants. Un petit sourire en coin de lèvres un peu dépité de la part d'Alexandre apparaît puis disparaître bien vite, alors que sa main se prépare à en attraper une, l'éphèbe pâlichon rétorque. « Enfin, est-ce que vous pouvez ? » Est-ce qu'il lui demande ce que Alexandre redoute ? Non, il ferait pas ça.

« Je veux dire... la cigarette ne vous est pas interdite ?  » Et ben si, en fait. Grimace loin d'être voilée sous une dose de bienséance, Abberline attrape directement une clope avant qu'il ne le lui reprenne. Forcement, ç'aurait été trop beau que la curiosité ne reprenne pas le dessus. Il peut pas lui en vouloir, il a réagi de la mauvaise manière ce jour-là en affirmant qu'il allait bien, qu'il n'avait besoin de personne. Parce que Alexandre, sans qu'il le sache, ni s'en doute, il a besoin de la populace qu'il adore autant qu'il peut détester. Le zippo quant à lui fait son grand retour, allumant l'objet du délit se coinçant entre ses lèvres. Il tire une fois, deux fois, laisse un silence planer, cherchant de quoi lui donner matière à ne plus trop s'étaler sur le sujet migraines harassantes d'un adulte maigrichon. Depuis quand ? Toujours. Pourquoi ? J'en sais rien. A cause de qui ? D'un autre lui qui veut lui faire comprendre que souffrir n'est pas qu'une question psychique, qu'elle peut être aussi incroyablement physique. Que doit-il marmonner sans possibilité de retour ? Inventer un bobard ? Ce serait la solution de facilité que dans sa famille l'on prend le plus clair du temps quand les problèmes sont trop présents. Il y gagnerait quoi à lui mentir ouvertement ? Après tout, ce type lui a rien fait, si ce n'est faire office de présence, il a même été son grand sauveur alors que des tas d'autres hommes et femmes regardaient sa carcasse se décomposer sous l'impulsion d'un cerveau malade. « J'suis pas malade si c'est ça que tu te demandes, encore moins condamné. » Qu'il glousse quasi délicatement en reprenant une taffe tout en zieutant un peu la fumée qui s'évade petit à petit. « D'toute façon une de plus ou de moins, j'aime à m'dire que de nos jours on a plus rien à perdre. » Même l'existence peut se sacrifier à coups de délires qui ne tiennent pas debout. La sienne de chienne de vie, elle va durer encore combien de temps ? Il a passé le cap des trente années sans trop d'embûches, seulement, plus l'aiguille tourne, moins ses douleurs se font supportables. Déjà que gamin il hurlait au supplice, aujourd'hui ce n'est plus qu'une veine qui pète et s'éparpille dans sa boîte crânienne, le rendant à peine fataliste. Il aimerait bien que son sauveur fasse plus que ça, qu'il lui refile un remède miracle, que par le biais de ses peintures il arrive à lui offrir le bénéfice d'une paix éphémère, parce que là, il a plus le coeur qui balance. Plus trop. « Et si j'peux me permettre, je pense qu'on a largement dépassé le stade du vouvoiement hypocrite. » Et il garde encore ce fameux sourire sur la tronche, il s'arrête jamais. De toute façon y'a pas de quoi pleurer, se miner ou s'enterrer six pieds sous terre comme une autruche, bien qu'honteux de son état qui a forgé son image comme étant un pantin aux fils coupés. Lui, comment est-ce qu'il le voit ? Alexandre il se le demande sans chercher concrètement le pourquoi du comment. Faut croire que ça l'intéresse, ça le titille jusqu'au plus profond de son âme, comme si quelque part ça avait une importance quelconque. En toute logique, ça devrait pas, il sait rien de son cas si ce n'est qu'il est restaurateur. Cependant ça l'est, qui plus est ça le pousse à pester dans sa petite tête, il est pas franchement friand des sensations inexplicables dans la peau. Puis d'un mouvement sa main libre se tend dans les airs en direction du second peu bavard. « Alexandre. Illustrateur à temps plein et victime pitoyable dans mes heures libres. » Boutade pouilleuse en plus, c'est pas qu'il est pas doué pour se présenter, c'est juste qu'il en zappe les règles de la politesse fondamentale anglaise. Ce serait bête qu'ils arrêtent ce commencement ici, en plus ça le foutrait mal. Oui, ça le frustrerait de n'avoir aucune lettre à mettre au-dessus d'une tête à la chevelure un peu en foutoir. Il veut savoir. Tous deux veulent connaître, l'un ou l'autre, les secrets qui rongent les os et les banalités qui peuvent prendre des dimensions considérables. Qui est l'un, qui est l'autre, finalement ils ne forment qu'un minuscule tas de cendres. De la cendre à la poussière, de la poussière à la cendre, ils sont de la même matière.